La Gran Muralla (2016), de Zhang Yimou

A veces, no entiendo las expectativas de determinados espectadores.
Quiero decir, entras a ver 'La Gran Muralla', sabes que es una película de fantasía que te muestra cómo el monumento del título sobrevivió a oleadas de monstruos reptilianos... y lo primero que se dice al salir es "vaya patada a la Historia", como si en algún momento te hubieran vendido algo verídico.
O mejor, mi favorita, "vaya mierda, hay un protagonista blanco", como si hubiera que guardar algún rigor histórico cuando aparecen BICHOS VERDES GIGANTES.

No entiendo, ya lo he dicho.
O quizá si entiendo un poco: quizá hay que pisotear a la fuerza algo a lo que no se puede disculpar por sus cutrones efectos, su pobre desarrollo o sus ambiciones modestas. No sería la primera vez que los críticos salvan una patada a la Historia porque "claro, es de otra época, hay que entender sus limitaciones".
Pero hoy, en este siglo, se invita a una aventura increíble, con un despliegue de efectos y medios brutal, que encima tiene el poco descaro de tomarse un poco en serio (lo justo y necesario), y nope, vaya basura, qué asco de peli, etc...
"Imperdonable", gritan todos los espectadores sin capacidad de disfrute.
"Tenéis un drama nominado al Oscar en la sala del lado", les contestaría yo.

Emerald City (2017), serie de TV de Tarsem Singh

Afrontar otra adaptación del eterno mago de Oz tiene sus riesgos.
No sólo por caer en los ya establecidos topicazos de los cuentos "reinventados y dark", sino porque la tierra de L. Frank Baum difícilmente se presta a ellos: tiene un corazón tan blanco e ingenuo que oscurecerlo sería quitarle su sentido.
El relato original iba de esperanza segura al final del camino, no de búsqueda dudosa e incierta.

'Emerald City', asumiendo el enorme reto, lo consigue... a medias.

El Hogar de Miss Peregrine para Niños Peculiares (2016), de Tim Burton

El 1º Bucle Temporal nos lleva a principios de los 90, o quizá un poco antes, a finales de los 80.
Tim Burton es el grandísimo director que creaba mundos fantásticos plenos de cierta melancolía y tristeza, maravillosos, pero ante todo tremendamente humanos.
Prácticamente ese es el Burton que recuperamos al principio de esta interesante fábula, solo que encima con el plus de sabiduría que da la madurez: la historia de Jake, otro eterno marginado, está punteada por las fantásticas narraciones de su abuelo Abe, que le habla de un orfanato oculto en Gales donde viven los peculiares niños de Miss Peregrine, y nuestros ojos se abren casi tanto como los del pequeño cuando le oímos hablar de monstruos terribles o chicos invisibles, a los que encima da forma con irreales fotografías antiguas.
El gusto es doble porque, como digo, Burton ha aprendido con la edad y ya no juega al despiste metiendo su habitual imaginería cuanto antes. Al contrario, la soleada California donde vive Jake nos recibe desde la primera escena, con sus casas bajas y líneas rectas, donde la única posibilidad de escape reside en la ilusión de que algún día Jake encontrará el perdido orfanato.

Maléfica (2014), de Robert Stromberg

Algo está pasando en Disney. 
Cuando una superproducción de 200 millones protagonizada por Angelina Jolie da la sensación de ser ruinas de otra cosa... gato encerrado.

'Maléfica' tiene tantos errores argumentales, de concepto y de efectos que cuesta creer que alguien le haya dado luz verde. 
Más allá de su coherencia con el cuento original (atroz), está atrapada entre el mismo, lo que el público espera de ella y lo que el estudio quiere que sea. Así se explica la cantidad de cambios de tono y escenas subdesarrolladas, cuya única función es la de acompañar el 'merchandising' que seguro inundará las tiendas.

Viaje al Centro de la Tierra 2: La Isla Misteriosa (2012), de Brad Peyton

The Rock y Michael Caine. 
Solo la conjunción de estos dos grandes hombres en una película debería bastar para despejarnos ese levantamiento de ceja.

'Viaje al Centro de la Tierra 2: La Isla Misteriosa' es muchas cosas, pero sabe perfectamente lo que no es: algo que tomarse siquiera relativamente en serio. 
Por eso tenemos a Stevenson, Verne y Swift al servicio del más puro entretenimiento. Por eso las leyes de la física y termodinámica se suspenden. Por eso los personajes son buenos-buenos y en ningún momento tienen ningún atisbo de ambigüedad moral. 
Porque esto no es un tratado de literatura, es un patio de recreo.

La Fuente de la Vida (2006), de Darren Aronofsky

¿Qué es el amor entre dos personas? 
Tinta indeleble, escrita y marcada en la carne, símbolo de un compromiso infinito que nos permitirá encontrarnos, no importa en que tiempo estemos.

'La Fuente de la Vida' es la historia de una lucha. La lucha contra el más implacable de los enemigos, el tiempo, causa de vida y muerte, de un ciclo que debe perpetuarse a la fuerza. 
Tom, a lo largo del propio tiempo, intenta vencerlo, doblegarlo, pedir prestado solo unos pocos minutos más para su amada Izzi. No se da cuenta de que querer más tiempo es perder tiempo, que esa oportunidad de estar con su mujer bajo la nieve solo será una vez, después no volverá. 
Se pasa la vida pensando, analizando y recolectando, mientras su mujer aprende a vivir sin pesar. Malgasta el poco tiempo de vida que le queda a ella sin disfrutar de su sonrisa.

El Fantasma del Paraíso (1974), de Brian De Palma

Cada nueva adaptación de un clásico debe (o debería) volver a recordarnos por qué nos sentimos fascinados por él, y desenterrar otra capa más de su aura mítica. 
Despellejar la carne hasta que solo quede el hueso, buscar incansablemente a través de nuevos medios con el único propósito de formular las mismas preguntas, y ver si somos capaces de responderlas de manera diferente.

'El Fantasma del Paraíso' es una mezcla de esas historias prometeicas, que da luz a toda una nueva visión sobre estos clásicos. 'Fausto', 'El Fantasma de la Ópera', 'El Retrato de Dorian Grey' y 'Frankenstein' se dan cita en los fotogramas de esta arriesgada apuesta, reconstruyendo un nuevo mito a través de piezas de estos referentes. Y encima añadiendo como telón de fondo la escena musical rock de los 70. 
Si algo tienen en común todas estas obras es la consumación de la máxima belleza a través de la corrupción de la misma: en todas ellas, lo amoroso se vuelve doloroso, y toda lucha es una obsesión febril contra la propia destrucción.

Wolf Children (2012), de Mamoru Hosoda

Como la vida, que simplemente, sucede. 
Una voz de mujer nos cuenta el relato de su infancia poco usual, y la persona, que aun sabiendo nada sobre su condición, en todo momento ofreció su apoyo y su calidez, sin tener idea de las dificultades que traerá el mañana. 
'Wolf Children' se convierte así en un bellísimo réquiem sobre una madre en particular, pero también sobre la confusión que arrastramos todos, sobre quiénes somos y donde estamos.

La licantropía es la condición especial, pero no es algo fantástico, porque lo que sucede se cuela por las rendijas de la realidad sin provocar incredulidad. Parece más otra piedra en el camino, otra pequeña dificultad del día a día. 
Un impedimento que sin embargo no evita que una historia de amor suceda, la belleza puede florecer en el lugar más insospechado y en el terreno más árido.

Oz: Un Mundo de Fantasía (2013), de Sam Raimi

No puede haber dos películas más iguales en forma y más distintas temáticamente que la primera Oz y su precuela. 
'El Mago de Oz' puede ser el cuento infantil que un niño querría escuchar, 'Oz: Un Mundo de Fantasía' es un relato sobre las pasiones humanas que un adulto querría conocer, las cuales acabarían dando lugar a ese mundo fantástico.

La historia comienza con Oscar 'Oz' Diggs, un mago charlatán y timador, itinerante de un pueblo de Kansas, que posee un espectáculo algo cutrón pero efectivo. Es genial que lo presenten como alguien a quien su caradurismo ha proporcionado una buena vida, pero también le ha acabado alejando en realidad de muchas cosas, quizá las más esenciales (ojo a un cameíllo) y también le mete en problemas serios muchas veces (ojo al momento con la niña). 
Raimi utiliza el inicio en blanco y negro del original como una excusa en esta, para dar un pequeño vistazo, lejos de artificios, del corazón de esta película: un hombre que no quiere conformarse ante la mediocridad imperante, aunque él mismo sea parte de ella. 
Además, el director se muestra enamorado por las formas primigenias de entretenimiento, como ese espectáculo de magia que parece que nos hace al público en 3D o los créditos "retro" muy agradecidos.