Las Distancias (2018), de Elena Trapé

Un drama independiente de salón que se olvida de recordarnos por qué debería ser importante, y en sus ganas de ser contenido o humilde se queda en tierra de nadie.

Honestamente, quizá todavía no me haya pasado, quizá me vaya a pasar.
Quizá la directora está hablando de algo tan personal que a mi me cuesta entrar.

Pero no veo 'Las Distancias' extendiéndose cada vez más lejos.
Veo, más bien, a un grupo de colegas (que no amigos, a mi gusto) comportándose cual capullos los unos con los otros, de entrada ya dejando claro que muchos entre ellos se caen mal, y nunca, nunca, nunca (la herida de muerte de la historia) dejando ver un resquicio de lo que alguna vez fueron.

No puedes mostrarme la oscuridad sin darme luz para ver cuán profunda es: o dicho de otra manera, si solo quieres mandar un mensaje, usa el correo.

Okja (2017), de Bong Joon-ho

'Okja' tiene un corazón tan blanco y almibarado que, si hubiera prescindido de sus aspectos más oscuros y desagradables, estaríamos hablando de una digna heredera de aquellas películas de "animalito con niño" que tan populares fueron en los 80.
Claro que Netflix ha sido más lista que eso y, en lugar de explotar una nostalgia por aventuras de antaño, utiliza esa misma nostalgia para hablar de problemas muy reales y actuales, libres de que esta historia tenga que encajar a la fuerza en un público de cartelera veraniega.

Goodbye Berlin (2016), de Fatih Akin

Las sensaciones más inesperadas se pueden encontrar de las formas más raras.
Sobre todo en la adolescencia, ese erial de certeza, cuando ansiamos lo inmediato y atractivo, sin pararnos a pensar nunca en su verdadero valor.
Dejándonos antes conquistar por una emoción sencilla, que en esa época lo parece todo, que por profundizar en cualquier otra cosa.

Así le sucede a Maik en su instituto, cautivado por su compañera Tatiana, con la simple esperanza de que ella le quiera invitar a su fiesta que anuncia el comienzo de las vacaciones.
Tiene poco tiempo y atención para su nuevo compañero de pupitre Tschick, pues ya desde el principio ha sido juzgado por su aspecto, por sus maneras, y no merece que gaste en él ni un solo minuto de los que dedica a hacer un dibujo de Tatiana, para resaltar que se lo ha currado, que la quiere aún a pesar de que para ella es invisible.
Los días avanzan embargados en ese esfuerzo, entre padres ausentes e intentos por destacar, fructificados en una chula chaqueta con dibujo de dragón que parece su cura contra la invisibilidad. Y entonces llega el verano... con la promesa de ser solo un paréntesis para curar la decepción de no ser invitado.

La Gran Muralla (2016), de Zhang Yimou

A veces, no entiendo las expectativas de determinados espectadores.
Quiero decir, entras a ver 'La Gran Muralla', sabes que es una película de fantasía que te muestra cómo el monumento del título sobrevivió a oleadas de monstruos reptilianos... y lo primero que se dice al salir es "vaya patada a la Historia", como si en algún momento te hubieran vendido algo verídico.
O mejor, mi favorita, "vaya mierda, hay un protagonista blanco", como si hubiera que guardar algún rigor histórico cuando aparecen BICHOS VERDES GIGANTES.

No entiendo, ya lo he dicho.
O quizá si entiendo un poco: quizá hay que pisotear a la fuerza algo a lo que no se puede disculpar por sus cutrones efectos, su pobre desarrollo o sus ambiciones modestas. No sería la primera vez que los críticos salvan una patada a la Historia porque "claro, es de otra época, hay que entender sus limitaciones".
Pero hoy, en este siglo, se invita a una aventura increíble, con un despliegue de efectos y medios brutal, que encima tiene el poco descaro de tomarse un poco en serio (lo justo y necesario), y nope, vaya basura, qué asco de peli, etc...
"Imperdonable", gritan todos los espectadores sin capacidad de disfrute.
"Tenéis un drama nominado al Oscar en la sala del lado", les contestaría yo.

Resident Evil: El Capítulo Final (2016), de Paul W.S. Anderson

Honestamente, no tiene sentido engañar a quien haya llegado hasta esta sexta entrega.
La saga de 'Resident Evil' ha durado 15 años largos, haciendo gala de una lógica interna cuestionable, recogiendo pedazos de influencia aquí y allá solo porque molan, reescribiéndose a conveniencia y, en general, llendo bastante a su propia bola.
Es la franquicia que nadie pensó que iba a durar, la historia que a nadie se le ocurrió que iba a llegar tan lejos. Algo habrá hecho bien, aunque sea dentro de su demencia y poca vergüenza.

'Resident Evil: Capítulo Final' se atreve, por primera vez, a plantearse una conclusión válida dentro de los inútiles "cliffhangers" que hasta ahora poblaban la saga.
Y no lo hace mal: plantea una cuenta atrás arbitraria (el mundo se acabará en 48 horas... porque antes no se había acabado, parece ser), recoge un puñado de secundarios válidos para la aventura (a estas alturas, creo que Paul W.S. Anderson no puede ocultar que hace ronda de llamadas, y quien esté disponible que se venga), establece un señor villano DEMENCIAL (Iain Glen, demostrando que te saca cualquier papel a rastras por estúpido que parezca) y, lo más importante, da la debida atención al centro neurálgico de la historia, que es Alice.
Esta se enfrenta, por primera vez, a algo más que ser la que mejor mata bichos mutados con el mejor modelito, y por fin tiene un justito desarrollo de lo que le ha venido pasando hasta ahora. Su reflexión de que nunca ha conocido otra existencia, que siempre se recuerda "corriendo, luchando" deja entrever una persona solitaria, enfrentada a una vida difícil que nunca le ha brindado un momento de paz.

Rings (2017), de F. Javier Gutiérrez

'The Ring' era un buen misterio terrorífico.
Una cinta. Una maldición tan clara como angustiosa. Un buen origen para su monstruo.
No daba para más y tampoco debería darlo.

Pero como la imagen de la niña churretosa saliendo del pozo era lo suficientemente espeluznante, pues aquí que se presenta 'Rings', más de diez años después de su última secuela, demostrando que nada nunca muere a no ser que sea la imaginación.
Y quizá el primer obstáculo a salvar de cara a las nuevas generaciones es lo poco... "efectista" de su desarrollo.
¿Esperar a que el ambiente se vaya enrareciendo por una amenaza invisible? ¿Dejar pequeñísimas pistas de que algo terrible está a punto de suceder? ¡JAJAJA!
Donde a esta historia se le nota la edad es en su urgencia para generar terror de donde sea, a cualquier precio, hasta el punto de que el subidón de volumen de UN PUTO PARAGÜAS vale para distraer al público. Bastante triste.

Lego Batman: La Película (2017), de Chris McKay

Qué maravilla, qué jolgorio.
Probablemente solo Batman sea hoy por hoy el único superhéroe que goza del favor ilimitado del público, resurgiendo una y otra vez de sus cenizas, y guardando una psicología tan atractiva como profunda.
Quizá sea esa la combinación que ha permitido convivir en poco tiempo diversas interpretaciones de su mito, a cada cual más diferente, a cada cual más interesante.

'Lego Batman: La Película' es, por mucho, la más diferente, y por ello la más interesante.
Porque sus creadores han pensado, muy acertadamente, que se van a divertir con la mitología del caballero oscuro. Pero también resulta que se la conocen a la perfección, en sus mejores y peores momentos, con un cariño tan puro que transpira cada fotograma.
Y habrá sido esa condición de intrascendente "versión al margen" la que les ha permitido volcar esa pasión, en todo su absurdo, poliforme y dramático esplendor, configurando un retrato de Batman que, a fuerza de no darse importancia, acaba construyendo algo muy importante.

Múltiple (2016), de M. Night Shyamalan

Un hombre con 23 personalidades diferentes.
La clase de premisa que podría dar lugar a un cacao importante de historia, por no decir un festival de sobreactuación en manos poco habilidosas.
Pero hete aquí que Shyamalan decide abordar la cosa de la forma más... "extraña" y rigurosa posible, si se puede decir así, y James McAvoy se entrega totalmente a la causa.

'Múltiple' se convierte entonces en un relato de supervivencia, al límite de la verdad científica, hundiendo sus raíces en la conveniencia que tiene el destino para dar el peor golpe cuando nos creemos mejor preparados.
Casey recuerda los consejos de su padre para la caza: observa la presa, espera pacientemente sin hacer ruido y aprovecha tu oportunidad. Su comportamiento está completamente preparado para anticiparse a los demás y aún así no le sirve para nada.
Pero eso es porque Kevin es cambiante, impredecible y el causante del ruido. Aún más, nunca podría ser la presa: él es el depredador, total y absoluto, que nunca estará indefenso porque ninguna de sus 23 personalidades le permite estarlo.

Ballerina (2016), de Eric Summer y Éric Warin

Qué fácil sería mirar por encima del hombro a 'Ballerina'.
El encantador entusiasmo de su protagonista Felicia, la graciosa torpeza de su amigo Víctor, el subrayado de su gusto por el baile, la serena seguridad de los mentores, la fealdad obvia de los villanos... parecen todos esos lugares típicos que siempre se visitan cuando se habla de animación.
Pero quiero pensar que la película es consciente de ello, y se guarda su verdadera cara para descubrirla poco después de la enésima persecución frenética.

La Gran Ópera de París refulgiendo en dorado y mármol, templo de los sueños y las esperanzas.
Una muchacha pelirroja entrando en sus misterios nocturnos, aprendiendo por primera vez que lo que a ella le gusta es grandioso y podría decirse que infinito.
Y una bailarina en la penumbra del escenario, saltando con gracia a la inmortalidad en los ojos de esa huérfana.
'Ballerina' habla de la pasión por el baile, y está tan enamorada de lo que cuenta que consigue transmitírtela en toda su extensión.

Vaiana (2016), de John Musker y Ron Clements

La eterna historia Disney.
Esa que cuenta el soñador esfuerzo de animadores voluntariosos creando mundos imposibles e historias memorables, que perduran de generación en generación, y la inmensa marea de espectadores que están hartos de ver "lo de siempre".
Sorpresa, no tienes que ir al cine a ver lo que no quieres. Querido espectador hastiado, sabemos que te gustan las historias blandas de contenido, los personajes monos y puros como la leche para adornar tu Tumblr con infinitos gifs, y el enésimo sabor de la semana que se conforma con escribir en letra pequeña en la historia de la animación; tan solo otra de dibujos para entretener a los críos.

Yo, Daniel Blake (2016), de Ken Loach

"Gente buena, gente honesta, en la calle."
Con esta frase se refiere una trabajadora social a todos los que, al contrario que Daniel Blake, no han tenido tanta "suerte" como él.
Aquellos que han tenido la desgracia de verse mendigando, sin acceso a trabajos pobremente remunerados, inciertas ayudas o procesos administrativos eternos.
Y cabe preguntarse si esa "suerte" se puede definir como tal, o nuestro sistema laboral la ha transformado en una triste parodia de si misma.

'Yo, Daniel Blake' no pretende ser comentario social, ni político.
Al contrario, se quita cualquier asomo de solemnidad, cualquier rastro de orgullo, y busca ser un alegato humano. Nada más sencillo, y a la vez más complejo, en tiempos en los que hay que buscar un culpable a la fuerza.

Que Dios nos Perdone (2016), de Rodrigo Sorogoyen

Asesinos en serie, crueldad policial, miseria humana y social.
Suelen ser cosas derivadas unas de otras, pero casi siempre se sienten separadas cuando se ven en las noticias.
Uno no puede concebir que alguien asesine metódicamente por placer, no, "eso no pasa" (aquí en España). Tampoco tiene sentido que aquella anciana del tercer piso fuera golpeada hasta la muerte, fijo que tuvo un ataque o simplemente le llegó la hora.
Y qué asco los maderos tío, siempre dando por culo.

En 'Que Dios nos Perdone' todo eso está relacionado, por unos hilos tan finos que solo se percibirían si se viera todo el proceso desde fuera, como hace el espectador.

Un Monstruo viene a Verme (2016), de Juan Antonio Bayona

La figura de una conciencia infantil no es tan extraña como pudiera parecer.
Al fin y al cabo, ¿qué sería de un niño si no pudiera contar con un amigo inseparable con el que compartir miserias y alegrías?
Y si además puede estar ahí incondicionalmente, de la manera en que los adultos no van a estar, mejor que mejor.

'Un Monstruo viene a Verme' es esa clase de historia, salvo por una pequeña cosa: la conciencia infantil que podría tomar forma amable es un horripilante monstruo de varios pisos de alto, compuesto de ramas nudosas y ojos que parecen carbones al rojo. La conciencia apropiada para un joven, Connor O'Malley, que como dice el propio narrador, es "demasiado mayor para ser un niño, demasiado pequeño para ser un hombre".

Los 7 Magníficos (2016), de Antoine Fuqua

Da la impresión de que el western, hoy por hoy, está condenado a desnaturalizarse.
Abundan últimamente los ejemplos irónicos, posmodernos, intimistas, fantasiosos... de un género al que le cuesta encontrar adeptos en el nuevo siglo, algo que se entiende viendo la sobreexplotación que tuvo en décadas pasadas.
El clásico vaquero y su revólver han quedado obsoletos, dejando un triste páramo en el género que está lejos de llenarse por parte de quienes pongan la pasta.

Teniendo eso en cuenta, 'Los Siete Magníficos' casi merecería la categoría de milagro.

El Hogar de Miss Peregrine para Niños Peculiares (2016), de Tim Burton

El 1º Bucle Temporal nos lleva a principios de los 90, o quizá un poco antes, a finales de los 80.
Tim Burton es el grandísimo director que creaba mundos fantásticos plenos de cierta melancolía y tristeza, maravillosos, pero ante todo tremendamente humanos.
Prácticamente ese es el Burton que recuperamos al principio de esta interesante fábula, solo que encima con el plus de sabiduría que da la madurez: la historia de Jake, otro eterno marginado, está punteada por las fantásticas narraciones de su abuelo Abe, que le habla de un orfanato oculto en Gales donde viven los peculiares niños de Miss Peregrine, y nuestros ojos se abren casi tanto como los del pequeño cuando le oímos hablar de monstruos terribles o chicos invisibles, a los que encima da forma con irreales fotografías antiguas.
El gusto es doble porque, como digo, Burton ha aprendido con la edad y ya no juega al despiste metiendo su habitual imaginería cuanto antes. Al contrario, la soleada California donde vive Jake nos recibe desde la primera escena, con sus casas bajas y líneas rectas, donde la única posibilidad de escape reside en la ilusión de que algún día Jake encontrará el perdido orfanato.

Captain Fantastic (2016), de Matt Ross

En un primer momento, en 'Captain Fantastic' no hay ni rastro de los toques de comedia costumbrista que retrata su tráiler: el degollamiento y posterior despellejamiento de un ciervo, envuelto en sangre y barro, borra repentinamente toda expectativa amable de la película.
Llama la atención que se haya querido iniciar así, tan cruda, tan fría, tan metódica, pero solo es una manera de romper moldes, y volver a rearmarlos. El director Matt Ross no quiere que veas a Ben y sus hijos como unos bichos raros simpáticos, no.
Quiere que les conozcas. Que pases tiempo viendo sus sencillas relaciones. Si puedes, acércate a cada uno de los pequeños y observa sus rusticas manualidades. Sube con ellos la montaña sudando al calor de un sol otoñal. Y canta con ellos a la luz de la hoguera, tanto y tan alto como si no importara otra cosa en el mundo.

No Respires (2016), de Fede Álvarez

Al principio, solo vemos un barrio desolado de Detroit.
Y, como si fuera el microscopio de un sociólogo curioso, la cámara acerca su lente a pie de calle, descubriéndonos a un hombre arrastrando un cuerpo.
Lo que parecía un simple barrio se transforma, con solo mirar más de cerca, en una estampa de terror.

'No Respires' tiene mucho de eso: su desarrollo se compone de insignificantes momentos y detalles, que una vez pasados acaban provocando una huella permanente más allá de la primera impresión.
Sus personajes también se benefician de este trato, pues a primera vista no son más que una pandilla de ladronzuelos de tres al cuarto, que sobreviven con lo que consiguen sacar de casas adineradas. No es hasta más tarde, lejos de sus operaciones de infiltración, cuando se revelan vulnerables, tristes y atrapados en un entorno que preferirían cambiar algún día.

Juego de Armas (2016) de Todd Phillips

Otra historia basada en un artículo periodístico.
Y, como no podía ser de otra manera, con el mismo interés que un artículo periodístico.
Lo lees, piensas "vaya, qué curioso" y a otra cosa.

'Juego de Armas', lejos de romper ese ciclo, le hace honores: renuncia a dejar huella alguna, y pasa del drama a la comedia en dos segundos, dejando sensaciones tan repentinas como fugaces.

Summer Camp (2015), de Alberto Marini

El género de terror está encorsetado hasta límites ridículos.
A poco que no se tenga una idea medio original, o un planteamiento potente, son pocas las opciones de llegar al final de la partida manteniendo la dignidad de la historia.
Todo está atado a unas señas de identidad invariables, a unos códigos que se repiten en eterno bucle, porque sabemos que el asesino va a aparecer justo allí y va a hacer justo eso para que el protagonista solo pueda escaparse por ahí, acabando en las garras de eso otro.

Mascotas (2016), de Chris Renaud

¿Sabes cuándo estás viendo la tele por verla, siguiendo un programa con moderado interés, hasta que la apagas y cuando te levantas ya ha olvidado lo que estabas viendo?
Algo parecido le ocurre a 'Mascotas'.