La Gran Muralla (2016), de Zhang Yimou

A veces, no entiendo las expectativas de determinados espectadores.
Quiero decir, entras a ver 'La Gran Muralla', sabes que es una película de fantasía que te muestra cómo el monumento del título sobrevivió a oleadas de monstruos reptilianos... y lo primero que se dice al salir es "vaya patada a la Historia", como si en algún momento te hubieran vendido algo verídico.
O mejor, mi favorita, "vaya mierda, hay un protagonista blanco", como si hubiera que guardar algún rigor histórico cuando aparecen BICHOS VERDES GIGANTES.

No entiendo, ya lo he dicho.
O quizá si entiendo un poco: quizá hay que pisotear a la fuerza algo a lo que no se puede disculpar por sus cutrones efectos, su pobre desarrollo o sus ambiciones modestas. No sería la primera vez que los críticos salvan una patada a la Historia porque "claro, es de otra época, hay que entender sus limitaciones".
Pero hoy, en este siglo, se invita a una aventura increíble, con un despliegue de efectos y medios brutal, que encima tiene el poco descaro de tomarse un poco en serio (lo justo y necesario), y nope, vaya basura, qué asco de peli, etc...
"Imperdonable", gritan todos los espectadores sin capacidad de disfrute.
"Tenéis un drama nominado al Oscar en la sala del lado", les contestaría yo.

Resident Evil: El Capítulo Final (2016), de Paul W.S. Anderson

Honestamente, no tiene sentido engañar a quien haya llegado hasta esta sexta entrega.
La saga de 'Resident Evil' ha durado 15 años largos, haciendo gala de una lógica interna cuestionable, recogiendo pedazos de influencia aquí y allá solo porque molan, reescribiéndose a conveniencia y, en general, llendo bastante a su propia bola.
Es la franquicia que nadie pensó que iba a durar, la historia que a nadie se le ocurrió que iba a llegar tan lejos. Algo habrá hecho bien, aunque sea dentro de su demencia y poca vergüenza.

'Resident Evil: Capítulo Final' se atreve, por primera vez, a plantearse una conclusión válida dentro de los inútiles "cliffhangers" que hasta ahora poblaban la saga.
Y no lo hace mal: plantea una cuenta atrás arbitraria (el mundo se acabará en 48 horas... porque antes no se había acabado, parece ser), recoge un puñado de secundarios válidos para la aventura (a estas alturas, creo que Paul W.S. Anderson no puede ocultar que hace ronda de llamadas, y quien esté disponible que se venga), establece un señor villano DEMENCIAL (Iain Glen, demostrando que te saca cualquier papel a rastras por estúpido que parezca) y, lo más importante, da la debida atención al centro neurálgico de la historia, que es Alice.
Esta se enfrenta, por primera vez, a algo más que ser la que mejor mata bichos mutados con el mejor modelito, y por fin tiene un justito desarrollo de lo que le ha venido pasando hasta ahora. Su reflexión de que nunca ha conocido otra existencia, que siempre se recuerda "corriendo, luchando" deja entrever una persona solitaria, enfrentada a una vida difícil que nunca le ha brindado un momento de paz.

Luke Cage (2016), de Cheo Hodari Coker

En la genial intro de esta serie se presenta una curiosa imagen: el cuerpo de un hombre donde se proyectan distintas calles y avenidas del barrio de Harlem, casi como tatuajes que llevara marcados en la piel, que forman parte de su esencia tanto como él de la suya.
Es justo esa idea la que se establece y se desarrolla a lo largo de los trece capítulos que la componen, porque Luke Cage es el primer héroe de clase obrera con conciencia social. Para él, no importa tanto dar su merecido a los villanos, como despertar a su gente para que dejen de aclamarlos como ídolos.

Los 7 Magníficos (2016), de Antoine Fuqua

Da la impresión de que el western, hoy por hoy, está condenado a desnaturalizarse.
Abundan últimamente los ejemplos irónicos, posmodernos, intimistas, fantasiosos... de un género al que le cuesta encontrar adeptos en el nuevo siglo, algo que se entiende viendo la sobreexplotación que tuvo en décadas pasadas.
El clásico vaquero y su revólver han quedado obsoletos, dejando un triste páramo en el género que está lejos de llenarse por parte de quienes pongan la pasta.

Teniendo eso en cuenta, 'Los Siete Magníficos' casi merecería la categoría de milagro.

Escuadrón Suicida (2016), de David Ayer

El universo DC muta de nuevo.
Tras presentarnos un enfrentamiento entre los dos superhéroes más opuestos y famosos de su catálogo, esta vez rebusca en la trastienda y nos trae una historia de los villanos, algo inusual, bastante más interesante de lo que aparenta.
Es importante recalcar el hecho de que 'Batman v Superman: El Amanecer de la Justicia' viene justo antes de esta, porque una es consecuencia de la otra, y las dos se ambientan en un mundo de metahumanos que se está volviendo cada vez más peligroso y político, donde se diría que que no hay lugar para una corrección moral: las buenas intenciones se las dejaremos a unos héroes que todavía las están buscando; estos son los villanos y no conocen esa opción.

La Leyenda de Tarzán (2016), de David Yates

De entre todos los increíbles aciertos que atesora esta historia, uno de ellos es aceptar su origen.
Los creadores de este Tarzán moderno saben que hemos escuchado la historia miles de veces, conocemos su principio y final, hasta el punto de que se ha convertido en algo tan natural que volverla a contar sería engañar al público: el hombre criado por gorilas en la jungla hace mucho que vive en nuestra imaginación.
Tampoco hubiera funcionado modernizarlo, volverlo un superhombre que vuela más que se balancea, y hay que agradecer que ni lo hayan intentado.

Bienvenidos al Fin del Mundo (2013), de Edgar Wright

Casi sin darnos cuenta, se nos acerca la treintena. 
Atrás quedan los tiempos felices, tiempos de lucha, inconformismo, puede que incomprensión, pero sobre todo de felicidad. Preguntarse qué ha sido hoy de esos tiempos suena a broma macabra, casi a burla cruel, y lo peor es que quienes los compartieron te dicen que mejor no mirar. ¿Si éramos tan felices, solo al inicio de nuestras vidas... por qué a mediados de ellas no lo somos más? 
Edgar Wright toma esta generación, las que vendrán y las que se fueron, para contarnos en una carta de amor sentida al género lo que ya sabíamos: que no siempre ganamos.

Son palabras mayores, sobre todo en una historia que pretende ser cómica, colar semejante reflexión, sobre nuestra decadencia y sobre los lugares en los que hemos sido felices, a los que no deberíamos tratar de volver. 
Edgar Wright ha madurado, como narrador y como espectador, y en una de las trilogías más redondas jamás hechas nos habla un poco de nosotros, de lo que somos, de adónde hemos llegado. En su tercera entrega, irónicamente llamada 'The World's End' (no por casualidad, la más autoconsciente de en qué lugar se encuentra en su filmografía).

Los Juegos del Hambre: En Llamas (2013), de Francis Lawrence

De la forja de un símbolo revolucionario, de eso va 'Los Juegos del Hambre: En Llamas'. 
Un tema bastante pantanoso, sobre todo en los tiempos que corren de ataque contra el sistema, que podría suponer un paso en falso hacia la consolidación de una franquicia que busca ofrecer la idea de que sí, otro tipo de orden es posible. 
Y sorprendentemente, lo consigue.

Hay que recalcar que 'En Llamas' es secuela de manual: aumento exponencial de los peligros de su primera parte, contemplación velada por el tiempo de los temas que ahí se trataban, y consecuencia directa de la misma. 
Si la Katniss que vemos al principio de esta historia es la que es, es porque hará un año la obligaron a hacer cosas de las que todavía deberá librarse para poder llegar a ser quien tiene que ser.

'Capitán Phillips' (2013), de Paul Greengrass

Existen pocas historias que te obliguen, con perdón de la expresión, a poner los cojones encima de la mesa. 
Cuando se aborda una situación de calado político y moral, lo más normal es que sus responsables se echen atrás con los conceptos que plantean y aboguen por cierta "humanización" de todas las partes implicadas. Vamos, como se vió en 'United 93', del propio Greengrass, donde un terrorista dudaba hasta el último momento de realizar su cometido. 
Greengrass se ha librado en esta ocasión de esas dudas y factura una historia que, en primer lugar, construye una tensión inaudita, y después busca tu cabeza.

Tom Hanks es el Capitán Phillips del título, un padre recto y disciplinado como bien se nos muestra en una pequeña pero significativa conversación inicial (en la que, por cierto, más valdría cambiar a Catherine Keener por una maceta, por poner un punto negativo). 
A partir de un hecho fortuito, su carguero rumbo a África se ve interceptado por piratas somalíes, dando inicio a un juego de astucia y tensión, aumentando el riesgo por parte de unos secuestradores poco proclives al diálogo y (el mejor/más horrible puñetazo del film) a la lógica.